A prima dell'emergenza ---------------------- La Storia non serve per dirsi reali, ma serve guardarla a intuire le forme diverse che assume la stessa occasione: un presente. E corse a folte versìno prearne : ma certo l'orrore è almeno più spesso. La Storia assente a imitarle. Sorrido, la lotta è misura. Ci stiamo provando. La Storia non lascia respiro, è spessa e nutre sé stessa di sé: confonde per farsi sovrana l'eterno a una stasi del gioco tradotto in catene di tempo sognato. Per questo, a ogni suo passo anela una fine, un fine, uno scopo. Ma vita ancora ne ride, non poco: rotonda morendo rinasce, capriola, ad esempio. Cercando un punto non denso, nel sogno, sbirciandosi un poco attraverso, però, si vede un po' strana e più stanca ogni giorno: e forse comincia ad averne paura. Spirale la Storia spirale. Respira, respira, che spira anche un re. Cercare un punto non denso, passarci attraverso, riuscire. Io chiamo anarchia e sto serio la chiamo speranza la sola che possa anche farsi immanenza nel gesto e nella parola per l'uomo che cresca guardando di fronte e attraverso, capace. Agire per quanto si può, e agili quanto è concesso parlare e un po' la conosco, la so, la fatica. Restare qui dentro la Storia, e aprire, aprire. La chiamo anarchia, le faccio parola, e lei mi ricorda un presente reale: trent'anni aveva Gesù suppergiù lo volle e scampò alla croce al mondo rimasero gli anni di sempre più appresso a un tempo di pace. Una voce, una vera: lo sporco lo sente più suo, finalmente un po' di saliva lo ammolla, i denti nel morso un secondo sussulto la statua assaggiata si spezza di dosso. Un uomo respira. Vent'anni due figli più avanti.. non so. Ma prova a morire com'è, chiamatosi vita durante, o forse anche un poco a memoria. Stupisce sdraiato per terra gli riesce: da quella davvero si sente mangiare. Qualcosa già spinge da sotto è altro e forse lo vede di nuovo, può darsi, ma certo diverso quel cielo; o forse - di lato rimane un bisbiglio: il vecchio sorride, poi neanche, si spegne.